Невероятно простая фраза, которая поможет избавиться от любых страхов

— Мне нравится один человек. Он того же пола, что и я, но я ничего не могу поделать с этим чувством. Со мной что-то не так, да?

— Я не похож_а на одноклассников: моя кожа и волосы намного темнее. Они смеются надо мной, потому что я не нормальный_ая?

— Я постоянно сижу на диетах и пропадаю в спортзале, но все равно я самый_ая толстый_ая в нашей компании. Это нормально?

— Я ношу слухойвой аппарат, чтобы общаться с людьми, работать и учиться. Делает ли меня это ненормальным работником или членом общества?

— Я живу в тихом районе, в котором никогда не было криминала. Но недавно на меня напали возле моего дома и изначиловали. Это произошло со мной, потому что я как-то ненормально выгляжу? Теперь меня нельзя считать нормальным человеком?

— Мой партнер мне изменил. Со мной что-то не так?

Не знаете что овтетить близкому человеку? Боитесь ранить? Необязательно быть психотерапевтом, чтобы найти правильный ответ...

5 причин (моего) творческого кризиса

«Творческий кризис — это тупик бессмысленного пути.» 

Артемий Лебедев

Если вы читаете это, то мы в тупике. Без паники! Я точно в тупике, а вы уже либо со мной, либо на пути к нему, либо боитесь в него попасть. Поэтому предлагаю вместе разобраться, почему после полутора лет воодушевленного блоггинга я замолчала на 11 месяцев... и почему я вдруг решила написать об этом.

Зарисовки из метро. Взгляды

Под тяжестью отрешенных взглядов спят, мечтают, читают книги, играют в гонки на телефоне те, кому повезло присесть в полном вагоне метро. Ни с чем несравнимое чувство — взгляд сверху. Сравни с растерянностью, одолевающей белокурую девушку в автобусе по пути в индийский городок. Она беспомощно кутается в шарф, словно это щит в борьбе с межкультурным непониманием.

Зарисовки из метро. Религия

Сонное утро. Старый вагон метро. В полудреме одна станция сменяется другой. Кто-то выходит, а кто-то с натиском вваливается в вагон. Круговорот пассажиров в метро.

Из полусна меня выдергивает пинок. За ним еще один. Сдвинув брови, я смотрю вниз, а там ботинки лыжного типа, натянутые на тонюсенькие ножки. Я поднимаю голову выше, чтобы пронзить взглядом нарушителя моего сна, и вижу девушку-подростка. На ней белая шапка с бубенчиком, куртка ее расстегнута, взгляд потуплен. Нет, пожалуй, трюк с испепелением я оставлю мужчинам, широко раздвигающим ноги в метро.